MICROPOEMA

Cuando llega a la plaza,
la ciudad tiene los ojos cerrados.
La falla, todavía sin alma,
es sólo un montón de fardos.

Los falleros rasgan el plástico,
nacen eslabones extraños,
el ingenio espera paciente
el encaje de expertas manos.

La mañana avanza expectante,
el cénit se va acercando,
y entre aplausos, un niño
asiste al ritual asombrado.

La falla, cual torre de seda,
enseña su cuerpo rosado,
el cielo de Valencia adivina,
el trabajo de todo un año.

La Falla ya está plantada,
y con ilusión de enamorado,
en la noche de San José,
el fuego renovará su abrazo.